FLASH
Shkruar nga Gjergj Zefi
Zum Gedenken an Enrique, den Mann, der mit Würde, mit einem Sinn für Bescheidenheit und mit einem unstillbaren Durst nach Leben und Neuigkeiten lebte.
Es gibt Menschen, die ihr Leben damit verbringen, die Tage zu zählen. Andere wiederum füllen ihre Tage so voll, dass die Jahre sie nicht erweichen können. Enrique gehörte zu dieser Kategorie.
Er lebte nicht lange. Er lebte kurz.
Nicht, weil er mich herausfordern wollte. Auch nicht, weil er um jeden Preis Spuren hinterlassen wollte. Er wusste einfach nicht, wie er anders leben sollte. Die Nachrichten weckten ihn auf, noch bevor das Telefon klingelte. Der journalistische Instinkt führte ihn dorthin, wo andere erst spät ankamen. Für ihn war Journalismus kein Beruf. Es war seine Art, die Welt zu sehen.
Ich kannte ihn gut. Ich sah einen Mann, der sich nicht in den Vordergrund drängte. In einer Zeit, in der viele ihr Image durch Lärm aufbauen, wählte Enrique Bescheidenheit. Er mochte es nicht, im Mittelpunkt zu stehen. Er suchte nicht nach Dankbarkeit. Er brauchte keinen Applaus. Es genügte ihm, seine Arbeit gut zu machen.
Bescheidenheit ist eine Tugend, die unsere Zeit fast völlig verdrängt hat. Wir leben in einem Zeitalter, in dem alles öffentlich zur Schau gestellt wird. Wo Gefühle zum Spektakel verkommen. Wo selbst Schmerz ein Publikum braucht. Enrique war anders. Er bewahrte eine würdevolle Distanz zur Welt. Er machte seine Kämpfe nicht öffentlich. Er zeigte seine Wunden nicht. Er instrumentalisierte sein Leben nicht für öffentliche Auseinandersetzungen.
Vielleicht wirkt sein Abgang gerade deshalb umso ungerechter.
Der Tod lehrt uns immer dieselbe Lektion, die wir nie vergessen. Er fragt nicht, ob wir noch Pläne haben. Er fragt nicht, ob Freunde auf uns warten. Er fragt nicht, ob wir noch Neuigkeiten verfolgen oder Menschen umarmen wollen. Er kommt mit seiner unerbittlichen Ruhe und erinnert uns daran, dass die Zeit niemandem gehört.
Wenn ein guter Journalist geht, geht nicht nur ein Mensch verloren. Auch ein Zeitzeuge geht verloren.
Doch wenn ein Freund geht, lässt sich die Leere nicht an seinem Beruf messen. Sie zeigt sich in den Gesprächen, die nie wieder stattfinden werden. In den Anrufen, die nie wieder klingeln werden. In jenen alltäglichen Sätzen, von denen man im Moment ihres Verschwindens merkt, wie sehr sie zum eigenen Leben dazugehörten.
Wir neigen dazu zu glauben, dass Menschen durch ihr Werk weiterleben. Das ist nicht immer der Fall. Menschen leben auch in dem Gefühl weiter, das sie in uns auslösten. In der Ruhe, die sie in ein Gespräch brachten. Im Vertrauen, das sie uns schenkten, ohne es auszusprechen. In ihrer Anwesenheit, die so selbstverständlich schien, bis sie plötzlich verschwand.
Enrique lebte mit Würde. Er lebte mit Leidenschaft. Er lebte ohne Aufhebens. Letztendlich ist dies vielleicht die schwierigste Lebensform: sich unter die Menschen zu mischen, ohne sie beeindrucken zu wollen.
Heute möchte ich nicht über seinen Tod sprechen. Ich möchte über das Leben sprechen, das er hinterlassen hat. Über die Erinnerung an einen Mann, der Ruhm nie mit Wert und Lärm nie mit Bedeutung verwechselt hat. Über einen Freund, der viel zu früh von uns gegangen ist, aber der nie halbherzig gelebt hat.
Auf Wiedersehen, Enrique.
Manche Menschen messen das Leben an der Anzahl der Jahre. Andere messen es an der Intensität der Tage. Du hast uns gelehrt, dass Jahre nicht immer das wahre Maß eines Lebens sind. / Broschüre
Lini një Përgjigje