FLASH
Shkruar nga Ursula Krechel
Një analizë letrare shqyrton romanin e papërfunduar “I zhdukuri” dhe simbolikën e emigracionit, pushtetit dhe zhgënjimit...
Ka arsye të mira për ta parë Amerikën sot me habi, madje me tronditje. Ajo nuk kthen kokën pas. Një vështrim përtej Atlantikut me ndihmën e Franz Kafkës.
Katastrofa, katastrofa: nga vjen kjo tronditje që po përhapet dhe që duhet parë me sy të hapur? Po, edhe duhet të shkruhet për të, nëse ky term ka ende ndonjë vlerë.
Një i ri i shmanget pasojave të veprimit të tij. Më saktë: ai largohet prej tyre. Edhe më saktë: ai transferohet, dërgohet, hipet në anije, i mbrojtur nga familja që të mos përballet me pasojat. Një oqean qëndron mes ngjarjes që e shkaktoi dhe asaj që e pret.
Karl Roßmann, kështu quhet personazhi në fragmentin e romanit të Franz Kafkës “I zhdukuri”, “i cili ishte dërguar në Amerikë nga prindërit e tij të varfër, sepse një shërbëtore e kishte joshur dhe kishte lindur një fëmijë prej tij”. Vetëm shumë më vonë ai kujton se nëna i kishte njoftuar udhëtimin për në Amerikë “një mbrëmje të tmerrshme pranë dritares”. Shekulli XXI ka një kod tjetër për shtatzënitë, dhe joshja nga shërbëtoret, e paraqitur si vampirë seksualë, i përket më shumë miteve patriarkale.
Gjykimi është dhënë që më parë
Kur anija mbërrin në Nju Jork, Karl sheh në port Statujën e Lirisë, të cilën Kafka e quan “Hyjnesha e Lirisë”. Por në vend të pishtarit ajo mban një shpatë. Ajo nuk është figura përqafuese që ai dëshiron, si gjithë ata që mbërrijnë me shpresë, nuk është ajo së cilës Emma Lazarus i kushtoi poezinë e saj të famshme “The New Colossus”, që ofrohet të pranojë “mbetjet e mjeruara”. Hyjnesha me shpatë është një hyjni e copëzuar: ajo ndan, vret, dhe gjykimi është dhënë që më parë.
Por hyjnesha antike, statuja e së cilës zbukuron fasadat e bashkive dhe hyrjet e gjykatave, Justitia, mbante peshore, shpatë dhe lidhëse në sy, peshonte dhe gjykonte paanshmërisht. Liria që përfaqëson këtu në port është një erë e mprehtë që godet në fytyrë të sapoardhurit. Karl Roßmann është tashmë në anën e gabuar, ai e kupton këtë.
Megjithatë, vështrimi i tij relativizohet nga një tjetër, shumë më vital: “pas gjithë kësaj qëndronte Nju Jorku dhe e shihte Karl-in me njëqind mijë dritaret e rrokaqiejve të tij.” I mahnitur nga madhështia dhe i kapluar nga ndjenja e vogëlsisë, ai ka fatin të gjejë strehim dhe udhëzime për integrim te xhaxhai i tij amerikan: “Ku do të kishte banuar ai nëse do të kishte zbritur në tokë si një emigrant i varfër?”
I braktisur nga familja dhe më pas i dëbuar nga xhaxhai, Karl është vërtet një emigrant, i ekspozuar ndaj të gjitha rreziqeve për shkak të papërvojës së tij. Ai grabitet, keqtrajtohet, poshtërohet nën regjimin e një kryekuzhiniereje; ajo dhe kryekamerieri i ashpër drejtojnë një regjim që i ngjan shtëpisë prindërore. Në fund të sallës së ashensoristëve ai duhet të flejë; rënia e tij e çon në azil. Karl merr një emër që e afron me më të varfrit dhe më të përbuzurit, një emër që sot është i tabuizuar: “Negro”.
“Të gjithë janë të mirëpritur”
Dhe aty është kjo reklamë që e tërheq, duket si shpëtim: “Të gjithë janë të mirëpritur!” Kush nuk do të donte të mirëpritej, ndoshta të bëhej aktor, një ngritje e jashtëzakonshme, qoftë edhe në Teatrin e Natyrës në Oklahoma. Arti dhe sporti kanë qenë dhe mbeten në shumë shoqëri mundësi të pazakonta për ngritje sociale. Në introspeksion Karl Roßmann e përsërit fjalinë: “Të gjithë ishin të mirëpritur.” Por tashmë ajo ka kaluar në kohën e shkuar, një aludim për kufizimin e mundshëm të mirëpritjes; ndoshta janë shumë ata që kanë ardhur.
Dhe dhjetë rreshta më vonë vjen përforcimi, sërish në kohën e tashme. Është një pohim që hap një perspektivë, një gjendje lumturie dhe një komunitet të shpresuar. Ka punë, por për pagesë nuk thuhet asgjë në poster.
Por Teatri i Oklahomës, i vendosur në një pistë garash, nuk është një vend ku turmat vërshojnë; vetëm një çift me karrocë fëmijësh shkon në të njëjtin drejtim si Karl. Teatri është njëkohësisht i qëndrueshëm, i lëvizshëm dhe imagjinar — më shumë interpretues sesa aplikantë. Gratë me shirita që valëviten në podiume paraqesin engjëj, dhe qesharakësia e tyre, mungesa e teatralitetit, është e dukshme. Engjëjt heshtin, nuk kanë asgjë për të thënë, nuk shpallin asgjë. Një ansambël trombetash i çakorduar prej qindra grave, rroba të bardha, krahë — një parodi e ushtrive qiellore biblike, një prolog që nuk frymëzon besim — pa spektatorë dhe pa publik punëkërkues.
Një botë që njeh vetëm superlativin
“Është teatri më i madh në botë”, edhe kjo fjali përsëritet. Ne e njohim këtë gjuhë të ekzagjeruar, reklamuese, por jo bindëse. Një botë që njeh vetëm superlativin, pa dallime dhe pa dyshim. Ka arsye për ta parë sot Amerikën me habi, madje me tronditje; ajo nuk kthen kokën pas. Një dramë pa heronj, ku gëlojnë mashtrues, fanatikë dhe falsifikatorë.
Ndoshta teatri në “I zhdukuri” është një ndërmarrje gjigante ose vetëm një cirk i vogël shëtitës. Art për të gjithë. Dikur ishte një koncept bindës socialdemokrat i Hilmar Hoffmann-it në Oberhausen, që më pas u zbatua në shkallë të gjerë në Frankfurt. Art nga të gjithë. Të gjithë bëjnë art. Të gjithë luajnë, luajnë veten, duan të jenë personi që pretendojnë se janë.
Shfrytëzimi i vendeve 98.2 për qind, si votat në diktatura, dhe vendet në lozha i zë egoja. Të gjithë postojnë, të gjithë pëlqejnë, zemra e duar, të gjithë janë në rrjet, të gjithë janë në divan dhe vetëm. Një gjendje e përhershme eksitimi pa dramaturgji. Ne e njohim këtë dhe njohim rezultatet. “Ku shkon teatri?”, kjo nuk është pyetja tani.
Lozha e presidentit
Dokumentet e Karl-it janë të paplota. Bota ku ai dëshiron të luajë një rol është e burokratizuar në zyra dhe nënzyra. Në fund ai përfundon në një zyrë për nxënës të shkollave të mesme evropiane: këtu ai reduktohet në statusin real, i përshtatshëm vetëm si punëtor teknik. Asnjë karrierë si aktor, as si inxhinier i rremë apo student: një zhgënjim i hidhur. Emri i zgjedhur “Negro” i ngjitet si katran.
Papritur, në rrëfim shfaqet një darkë e pasur, ku kalojnë nga dora në dorë fotografi. Karl-it i bie e fundit, ku paraqitet “lozha e presidentit të Shteteve të Bashkuara”. Në pamje të parë mund të mendohej se nuk është lozhë, por skenë, aq shumë del në hapësirë. Parapeti është tërësisht prej ari.
Njëherë një president amerikan u ul në një lozhë teatri. Katër ditë më parë kishte përfunduar Lufta Civile me kapitullimin e ushtrisë së Jugut. Presidenti Abraham Lincoln u qëllua për vdekje nga aktori John Wilkes Booth gjatë një shfaqjeje.
Vrasësi i tiranëve në teatër
Booth nuk ishte një veprues i vetëm, por pjesë e një komploti. Ai besonte se vendi ishte krijuar për të bardhët dhe e shihte veten si një “vrasës tiranësh”.
“Parapeti ishte krejt prej ari.” Teksti i Kafkës vazhdon i qetë: “Vështirë se mund të imagjinoheshin njerëz në atë lozhë, aq madhështore dukej.” Teatri është një vend i rrezikshëm. Nuk mban atë që premton ose sjell surpriza të frikshme.
Dhe megjithatë, kjo Amerikë dukej si më e mira e botëve për një hebre nga Praga dhe për shumë evropianë para Luftës së Parë Botërore. Kafka shkroi për “Nju Jorkun më modern”.
Kafka filloi romanin në vitin 1911 dhe nuk e përfundoi kurrë.
“Ka” në greqisht do të thotë “poshtë”. Katastrofa është rënie drejt më të keqes.
Dhe ne jemi sërish në teatër. Historia e teatrit është edhe histori katastrofash. Megjithatë, publiku ulet dhe pret që diçka të ndodhë. Dhe ajo ndodh. /Përshtatur nga FAZ/
Lini një Përgjigje